Dame Mil Besos

Poemas mediterráneos - Mirta Sod

2009-04-17T15:39:00.000-07:00

De MIRTA SOD

Serie de poemas a Toledo y a Salobreña

1-
El caballero medieval está enterrado adentro de su armadura,
me mira mientras camino su callejón.

Yo le pido disculpas bajando la cabeza
estoy pisando sus piedras.

2-
No duerme la ciudad su tiempo antiguo(insomnio clavado en la reja del balcón)Las mujeres mojan las plantascon la saliva acumulada de los años.Yo camino mi pie modernoles cuento al oído mi evolución.Los muertos se burlan de la sombra de mi peinado.
3-
El judío vive con el árabe y el cristiano,
construyen sus barrios separados
por mazapán.

4-
Toledo quedó azulmente detenido,
los que viven en sus casa no envejecen.

Guardan los sables
en sus bolsillos.

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Salobreña

1-
Mandaron a dos niños rubios
a construir el pueblo
Uno hizo montañas de plastilina,
el otro pintó el mar.

2-
La señora no conoce ciudades lejanas,
va de la casa blanca de abajo
a la casa blanca de arriba.

Sabe de una altura y un color.

3-
De día hay espejos naranjas
el empedrado luce su redondez.

Dicen que a la noche
hay que huir al castillo,

la oscuridad arranca los pañuelos.

Poemas para morder cantando

2009-04-17T15:34:00.000-07:00

De SILVIA MALKER

SPECULUM MUNDI

“ … mitad en la luz, mitad en el olvido…”

I Yehuda Amijai
Francesco Mazzola,
El Parmigianino, cautivo
en su esfera de azogue

La gran mano delante
de su figura andrógina
como deteniendo el mundo

dice que no
que nunca
que nadie
quiebre el sueño
en su luna terrestre

II

Ah, Parmigianino
si replegaras el gesto,
( si tu corazon fuera tocado)
si, como Anthea tu corazon tocaras

se derramaría como una ola
el aire enrarecido
que perforó el tiempo

Y el cielo veneciano,

la muselina,
el anillo de coral,
y hasta la dulce carne
de tu espectro

se deslizarían por las pupilas
como un fresco bocado de desilusión,
para morder, cantando.

Poesía visual

2009-02-04T17:36:00.000-08:00

Esto es pura puesía!!

Poema de María Krill

2008-08-03T22:20:00.000-07:00

Chimeneas.
Descarne que precede al cielo.
La figura humana se deshizo.

Estoy en los pasillos secos,
polvo que alumbra la mitad de la noche
soy también
pequeña piedra
que golpea los músculos,
mármol sobre la identidad
y las nubes del silencio.

Caminemos atados de las manos
que el miedo está y desaparece,
que el ruido está y desaparece,
que desaparece la otra parte
y el aire que se busca
y el amor que se va a destiempo,
y el hijo
y el otro que no es el hijo
y desaparece,
y la mujer desnuda
y el que no conozco, pero es el mismo
que aquél, el temblor,
el feto descuidado sobre las mesas,
el sexo abierto como una bolsa
sin muerte ni dolor, sólo desaparece.

En fila al desarmadero de voces,
perros aúllan,
ellos vestidos de negro,
un número en el humo que precede,
piedra del azar en la cuna sombría.

De pie,
todos de pie antes,
antes que arda el pelo guardado entre las uñas,
antes que el agua amanezca
donde se secó la noche,
antes y después de cada desbarranco,
de la acumulación de fósforo,
de los que vimos llorar,
de los que vimos.

MARIA KRIL

Imagen: Luis Felipe Noé

Llorar a lágrima viva - O. Girondo

2008-07-14T22:40:00.001-07:00

Jorge Luis Borges - La Ceguera (1/6)

2008-07-14T22:09:00.001-07:00

Oda a Camila

2008-01-16T05:59:00.000-08:00

El aire se atormenta
ante tanta hermosura desatada,
Camila, cuando atenta
te arrojo mi mirada
y en la pantalla queda cautivada.

Es por tu don divino
que el alma que en deseo esta sumida
tiende a extraviar el tino
y se siente perdida
las cosas desconoce,
y no sabe del día y de la hora
solo persigue el goce,
tu imagen floreciente y tentadora.

Traspasa el aire todo
hasta llegar feliz a cada esfera
sin reparar el modo,
la senda valedera,
ánima, que porfía y desespera.

Vé cómo el gran maestro
que con tanta pericia te ha flimado,
con movimiento diestro,
produjo lo más bello que he mirado,
una escena como esta
merece mil desbordes
y me envía
a quedar sin respuesta,
a moverme sin guía,
a perder la dulcísima armonía.

Es Camila que entrega
todo un mar de dulzura y finalmente
el alma alli se anega
y ningún accidente
extraño y pregrino oye o siente.
¡Oh desmayo dichoso!
¡Oh muerte que das vida!
¡Oh dulce olvido!

Y verlo es asombroso
y se nubla el sentido
¡Cuanto sobrio eremita que ha cedido
a tu fuerte reclamo!
Se han renido sin más, sabios ascetas,
y olvidados de su amo,
en sus horas secretas
tiemblan ante la gloria de tus tetas.

Corolario

¡Que no te insulten más naturaleza!
La carne es pudrición y maravilla,
tan compleja y te tildan se sencilla
tan colosal, tan pródiga, tan rica,
que cuando la ficción te magnifica,
el cuerpo se trasciende en su belleza.

Lic. Graciela Tustanoski, Principessa Di Ramos

EN LO TIERNO DE LA NOCHE DIURNA

2007-12-15T06:02:00.000-08:00

Mulholland Drive*

si te labra prisión mi fantasía… -J de Asbaje

esa otra de mí
que apenas puedo
valiente
intrépida

ese hueco en el cosmos
ese golpe de gracia

para que caigas
no muerta… NO
adormecida
torpe
sin peso

una plumita azul
sobre mi mano

* película de David Lynch (2002)

Lidia N. Rocha (La dama de Valknutr, la Dra. Rochenstein)

El Verano de Lady Cathy

2007-12-06T13:04:00.001-08:00

a cuarenta grados

qué podrá existir

allá

el sol a 42 º

obreros taladran sus cascos amarillos

qué podrá existir

me pregunto

se hacen fuego

las veredas

los chicos

los árboles

las viejas mujeres con sus perros

compro en un kiosco

esa gaseosa sin gusto

aquellos no palpan

media gota

camino y no camino

late roja la oruga

dentro del semáforo

qué podrá existir

musgo y tierra y sal

bajo la cripta

y que nos canten

usaré mis brazos como remos

hacia la sombra del agua

en los aljibes

mediodía

el cordón hirviente

mastica mis zapatos

quiero saltar grillo

y detener

Lady Mirta Cathy My Dear Boccardo

anuncios

2007-10-16T18:25:00.000-07:00

humedad

una
y otra
y otra
retuerce el pecho un pañuelo

cielo opresivo mar dado vuelta

flotan las cáscaras de mariposa
no sobreviviré al día

cautela

el filo
el significado del brillo

alimañas de las nubes bajas
que el hueco del sol ha cavado

niego esta pesadumbre

te niego tres veces

.........................Cathy my dear Boccardo

la biblioteca William Morris

2007-10-12T14:25:00.000-07:00

En la biblioteca habitan fantasmas. Creemos que son amigables.

Los sábados a la tarde convivimos con ellos durante 3 o 4 horas...

¿es William Morris que nos espía? ¿o nos cuida?

¿Son los espíritus de los lectores que vuelven una y otra vez a leer en los lomos de los libros su destino?

Cuando se dan pasos, y no se vuelve atrás

2007-09-04T05:58:00.000-07:00

Nuevos y bellos libros, de dos entrañables amigos. Esto no es una crónica, son las letras y las imágenes de unos días en que ellos nos regalaron su luz.

ALFABETO DE LOS PASOS - Myriam Rozenberg

Mesa de lectura en el hotel Bauen: (de izq. a derecha) Gerardo Lewin, Graciela Tustanoski, Myriam Rozenberg, Alejandro Méndez Casariego, Bebe Augotr, Clara Vasco, Inés Manzano.

Poemas

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En la esquina
una mujer boliviana
cabecea
su castellano breve.

Recostada en la pared
mezcla espejismos aymará
con fragancia a especias y limones.

Aunque no hay indicios en su cara
la dicha es barca de totora.
Navega
hacia el puerto sumergido
de la niñez.

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Los hijos que aún no nacieron
sorben mieles de la comisura de mi boca.
De distintos perfiles
ellos hacen estúpidas canciones.
Este no es mi papá, éste no es
berrean al unísono.
Y yo no quiero retarlos
llamarlos por sus nombres.
Temo que se enoje su papá.
El verdadero.

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Poesía que rasguña
el empedrado
desmenuza con esfuerzo
los escombros
se alza como pájaro
en el aire.

Tanto azul
por existir.

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Voy como pacman por la vida

devoro frutas

y fantasmas

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La vida es canción que no te enseñan

se aprende de oído

¿te la silbo?

LOS REPROBOS - Alejandro Méndez Casariego

ARISTARCO

Bienvenido, te decían, Aristarco
a iluminarnos con tu ciencia
que nadie ha de creer,
pero seguramente,
como a esos animales imaginados por los dioses,
todos han de admirar maravillados.
Danos el vértigo de lo insólito,
la ilusión de que algo existe
que no tiene fin;
por un instante giraremos contigo
a lo largo del elipsis perfecto que tu ingenio
creó para nosotros
y te daremos el crédito
de afirmar que lo absurdo
puede ser también sabiduría.
¿Qué más nos da? Especula en voz alta
ante quienes estén dispuestos a escucharte:

todo lo diferente nos seduce o repugna.

Tu voz es firme, y tu caligrafía
traza con arte apreciable las largas cabelleras
que enlazan las estrellas.
¿Cual es, en todo caso, la importancia
que ennoblece lo cierto? Danos una mentira.
Podemos tolerar que nos demuestres
nuestra absoluta intrascendencia;
pero hazlo con tal gracia
que obtengamos placer y regocijo
de este conocimiento vacío de sentido.

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BRUJAS

Nos fue negado el derecho
a la mediación, aunque en secreto
husmeaban nuestras cosas, sospechaban,
los monjes,
liturgias inversas
y en secreto maldecían
sus límites seglares, su repugnancia y temor
por lo que no estuviese regulado
o instalado en los códices.

Así es que miraban de reojo
sus rutinarios símbolos sacramentales,
sus preceptos vencidos,
la abulia irreverente de los feligreses.

Para ellos era menester
dejar en evidencia
que nuestro oscuro poder era robado;
que por mujeres,
évicas,
sibilas traicioneras,
comadronas de las fuerzas ocultas,
hetairas del Maligno,
teníamos ojos en los ojos de la noche
en los ojos del gato
en la mirada hueca del poseso y el loco
y así era, por lo tanto, nuestro saber
maléfico,
establecido para el daño de las almas.

Pero con gruesas capuchas se allegaban
a nuestras bajas pocilgas
a las que, necios, entraban
sin persignarse
sin crucifijos
sin símbolos sagrados
a indagar por las hierbas, los hechizos
y aún el misterio de parir

Maliciosas, sabíamos de las trampas,
de los caminos equívocos,
de las fisuras en las canonjías,
y burlábamos por igual a dioses y demonios
-sospechosas criaturas
a las que se empeñaban en adjudicar
sus aciertos y yerros-

les revelábamos todo aquello
que hervía en el caldero
excepto lo que nos era privativo
y que por hombres,
adámicos,
privados del milagro
no podrían tener ni conocer:

agregábamos,
en las horas secretas
leche de madre,
sustancia de placenta,
los fluidos profundos del placer
y las sangres menstruales.

..................................................En el Centro Cultural Raíces

Entre notas

2007-08-16T11:35:00.000-07:00

“Nunca toques todo lo que escribas”. Miles Davis

Pocas palabras entre nosotros

notas solitarias que a veces encuentran

el instante para formar acordes

tal vez disonantes

que a esta altura del concierto las prefiero

al fin de cuentas amo la fuga

tocar el mismo tema en diferentes tonos

y no es cobardía sino placer

como caminar por la playa dejando huellas

a veces la música como la vida se improvisa

las notas se afectan unas a otras

se atraen se repelen

lástima que tenga tantos bemoles nuestra melodía

y mis sostenidos tan inconstantes

pero logramos buenos momentos

como algunos músicos sin partitura

nos basta mirarnos como las aves

tocamos de oído

casi sin darnos cuenta

del Conde
Ernesto Frangipani

tierra mojada

2007-07-29T10:36:00.000-07:00

bajo la lluvia me percibo
verduzca y adherente

bajo la lluvia es mi mejor tiempo
sentir y casi no pensar
abandono la rigidez de muerta

deviene una dulzura flexible
laguna arenosa
honguitos acolchados en las orillas

y olvido mi nombre

mojada de insectos y lombrices
fresca
entrelazo mis raices
a ese nuevo hogar

y su olor absorbe la boca la nariz

allí en la oscuridad
mis venas succionan las napas

existe una necesidad vegetal

la corpórea
la que dejo de ser

se encuentra dentro de la tierra

Mirta Catalina Boccardo (Cathy my dear)

Cuadro: Baldino "Imagen Vegetal"

. . . que respires todavía

2007-07-17T20:15:00.000-07:00

No es para mí el pulso apaciguado
Debajo de la hierba
se sacian los leopardos de palabras hirientes

Cuando yo era pequeña jugaba con sus crías
Nos olíamos
con lujuria y torpeza .......................... Malparados
Había que atreverse: ni belleza
ni alivio

¿Querías un misterio?
Todavía consigo ajustar mi cabeza entre sus fauces
y cantar sin sentido
No me duele

Dura
........... -como las piedras-
sólo lo que me fue robado

Si hace frío
hinco el diente en mi seda

y ruego

Inés Manzano

Cuadro : Alfred Gockel

Cuarzo

2007-07-04T16:36:00.000-07:00

Voy a estar dos o tres veranos

sacàndome el cuarzo

que dejaste

en mi piel.

Lo harè de a uno

y por vez.

Cuando me duela

colgarè una làgrima

tan mojada

mi làgrima

que llorarà

y llorarà tanto

mi làgrima

y tan mojada

y asì...

Mirta Sod